mnie.
Margaret nie miała do niego żadnych praw własności.
Tydzień później wróciłem na to samo podwórko.
Tym razem to nie ja niosłem worki na śmieci.
Margaret była.
Tusz do rzęs spływał jej po twarzy, gdy przechodziła obok mnie, niosąc swoje rzeczy.
Pani Smith obserwowała wszystko z bliska.
Nic nie powiedziałem.
Nie było mi to potrzebne.
Od tego dnia minęło dwanaście lat.
Mam teraz trzydzieści lat.
A piszę to z tego samego mieszkania.
Zdjęcie taty znów stanęło na półce w przedpokoju.
Szkło zostało wymienione.
Jego uśmiech jest wciąż taki sam.
Przez
