cicho i łzawo.
„Mniej więcej. Dlaczego?”
„Moja mama robiła mi je, kiedy byłem chłopcem w Ohio”.
Poszedłem do kuchni.
W domu nie zostało już wiele jedzenia, ale w spiżarni znalazłem puszkę pokrojonych jabłek, trochę brązowego cukru, masła i cynamonu.
Wszystko razem gotowałem na kuchence.
To nie było eleganckie.
Nawet nie było szczególnie dobre.
Ale kiedy wniosłem małą miskę do pokoju Victora, jego twarz złagodniała.
Udało mu się ugryźć dwa małe kawałki.
Potem się uśmiechnął.
To był pierwszy szczery uśmiech, jaki u niego zobaczyłem odkąd wróciłem do domu.
„To straszne” – wyszeptał.
